Las Preguntas

Por: Mateo Poveda

 

 

 

¿Qué es esta horrible sensación,

De dejar que los minutos pasen sin trayectoria

Y con mucha tramoya, mucho artefacto

Que en el espejo de mi pensar, refleja

Una hilera de olas que se mueven cadenciosas,

Como este humo vago de lavandería, Mozart

Y Beethoven?  ¡Qué grandes preguntas!

Tan largas que demoraron bastantes líneas en hacerse.

Así, todas muy largas, todas muy quietas,

Todas entonando con ese verde purpura,

Con esas teclas de marfil.

 

¿Soy más grande de lo que puedo imaginarme?

Puedo entender que soy el mundo,

Uno con el todo y así sucesivamente,

O puedo

Pensar que el mundo me arrastra;

Y puedo acabarme como represa

O rio seco,

Y no pensar que soy risa caudalosa

Caudal inmenso e infranqueable,

Azul cielo,

Y aire

Y humedad de la tierra

O lava

Y nieve color luna, un frio que me abraza.

Y vuelvo a ser calor

Y puedo ser desierto,

O brisa mañanera

Con su particular tumbado

Que sabe a sal.

 

¿Puedo ser estas cosas, una y cada una?

No sé y sé

Porque lo que sé es lo que quiero

Pero así mismo pienso

Que el pasar es un acontecimiento

Lo que sucede no sucede.

Es lo que es y ahí,

Diríase en mi la capacidad de ver el

Reflejo y la materia

Y saber que son lo mismo.

Ante todo esto, solo puedo pensar

Vivir en presente infinitivo,

Y ver cada día una mañana y hacerla mía

Como lo son los sueños

Y saber que de tantas preguntas

Solo necesito una

Y la respuesta es una sonrisa

Que ilumina el alma mía.

                                                  Carpintero.

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